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Ora mamma se ne va e mi lascia con papà. A me papà piace, ma ora è arrabbiato con me. Lo sento. È tutto rigido.

Le mie mani si stringono quasi da sole alla sua giacca. Il tessuto è lucido, più spesso di quello del vestito pesante di mamma, e le mani mi si appiccicano sopra.
Però ha un buon profumo quella giacca. Non sa di cose dolci come i capelli di mamma, ma ha un profumo buono come quello degli alberi del giardino, la parte marrone. No, non ci assomiglia molto.
È come quello di quando mamma mette i colori sul foglio bianco verticale. No, non proprio.
Forse sa solo di papà. E a me piace.

Rimango qualche secondo in silenzio, stringendomi sempre più forte e sentendo gli occhi umidi.

“Scua, papà” sussurro piano. Non so se papà mi sta ascoltando.
Ma devo dirlo.

Resto lì aggrappata, con la faccia premuta sul suo profumo.